CENTELHA DE GELO

E já passava da meia noite, quando sua mão emagrecida roçou o papel vazio e lhe imprimiu as primeiras coisas.

O que ouvia por detrás de sua embriaguês não era sequer a chuva densa que caia, senão as vozes daquilo que considerava ser ancestral.

Não demorou muito e seu peito já estava cerceado por uma penugem embranquecida.

Suas pestanas encolheram sob o sopro ardido do oco em que se encontrava.

E, então, de súbito, roubou-lhe o silêncio de si própria e o emprestou aos móveis antiquados e às penumbras que a permeiavam.

Trêmula, talvez pelo frio que entre as gretas da porta ousava perpassar, acendeu seu cigarro cambaleante.

Cada fluxo de fumaça escorregava sobre o plano invisível da realidade que criara para inventar seus próprios devaneios.

Arriscou um suspiro e denovo caiu na maciez solene de suas quimeras.

Enxergava com extrema lucidez o pálido brilho que ecoava de sua face refletida na tela do televisor, há muito desligado; e percebendo-se como infinitamente espectral, deixou de lado seu papel roçado, agora parcialmente recheado, para mastigar com os olhos sua inquietude de viver.