Que faço do tempo?
Se os ossos estriam as ramas matinais?
Que faço da existência?
Se relampeio no cone das garras?
Que faço do espaço?Se respiro na gravidez do labirinto?
Soturna, chovo chovida na c'h'óva!
Nenhum comentário:
Postar um comentário