As palavras não querem dizer nada. Elas apenas rastejam e caem apodrecidas no chão árido da expressão. As palavras, em si nada querem mesmo, elas não desejam, elas apenas significam o desejo e outras coisas mais. Não. Elas não conseguem nem mesmo significar o desejo, o que elas fazem é se juntar sobre o desejo como larvas, o comendo pouco a pouco, porque dar sentido é em essência devorar.
As palavras, ou "palarvas", devoram as coisas, consomem, usurpam, engolem, tragam e cobiçam os afetos.
Ao se pronunciarem anulam os sentimentos, se abrem para o mundo externo mas esgotam, emudecem o mundo interno.
As palavras traduzem o que sentimentos, e todos sabemos das periculosidades de uma tradução.
Por isso é que me calo. E no meu silêncio eu não significo mas também não aniquilo. É uma espécie de respeito com a própria vivência dos meus afetos, pois desconfio de que ao falar de tudo, não sinto nada de fato.
E embora eu prefira, também não quero o ato...o corpo não quer atuar nada...agora não...
O corpo também é habitado pelos significantes que também devoram, porque pelo corpo se pode sair. O corpo é também uma saída, menos capturada do que a palavra porque é potência, mas de qualquer jeito também esgota os afetos.
O que não quero deixar sair? Não é essa a pergunta.
A questão é: Como estou?
Atualmente vivo uma aparente imobilidade, um repouso, uma quietude silenciosa. Estou paralisada e inerte, mas que fique bem claro, não tem nada haver com preguiça. Creio que as pedras, as montanhas e as estrelas me compreendem bem.
E a escrita? É um ato e sem dúvida cheio de palavras, mas não é só isso, todos sabem.
Escrever é o meu melhor jeito de morrer.
